第3章 力量初显
沈昭夜没动，手指只是轻轻收拢，像拢住一缕快散的烟。
他知道，这次不是幻觉，也不是风刮出来的错觉。
那股热劲儿是从玉里钻出来的，顺着指缝往皮肉里钻，像是有人在血脉里点了一根火线。
他把玉翻过来，指腹蹭过背面一道斜纹，像是刀劈出来的痕迹。
昨夜它闪过红光，只维持了三息，像喘匀一口气那么短。
可就是这三息，让他从头到脚都烧了一遍。
不能再等了。
他盘腿坐下，膝盖压着地面的冷气，左手按住玉身凹陷处，右手食指顺着那道斜纹慢慢划过去。
动作轻，像在刨一块老木头的表皮。
指头刚过纹尾，掌心一热，那股气又来了——细，弱，像从井底抽上来的一根水丝，刚冒头就晃。
他屏住呼吸，把这丝气往手腕经络里引。
一引，头就晕。
气血像是被抽走了一半，眼前发黑，耳里嗡嗡响。
他咬牙，没松手，硬把这股气往下压，压进小臂，再往肘弯走。
气流一歪，撞上某处，整条胳膊猛地抽了一下，像被钉子扎进骨缝。
“操。”
他低骂一声，手一抖，气断了。
玉光灭。
屋子里重新黑下来。
他喘着，手撑地，等那阵眩晕过去。
不是不行，是太急。
木头不听刀，不是刀不利，是手太重。
他爹教他拉锯时说过：“劲儿要匀，路才走得远。”
他缓了半炷香，重新来。
左手稳按凹点，右手再划纹路。
这次不急着引气，先让那丝热劲在掌心打个转，像等水烧开前的那阵咕嘟。
等它自己稳住，再一点点往手臂送。
试了几次，气流才过了肘弯，在第十一次时，终于冲到了肩窝。
轰的一下，整条右臂热得发烫，指尖开始抖，像是有东西要从指头里炸出去。
他猛地抬手，五指张开，对着墙角那堆刨花。
气从指尖喷出，像一道看不见的风。
刨花堆里，一缕最轻的木屑晃了晃，离地三寸，颤着，没落。
三息。
然后飘下。
沈昭夜没动，眼睛死盯着那缕屑。
它落得慢，打着旋，最后轻轻搭在另一片碎木上，不动了。
成了。
他没笑，也没喘，只是把右手慢慢收回来，放在膝盖上。
掌心的玉还热着，红光微闪，像在应和他的心跳。
这不是梦，也不是疯。
他能动它了。
他低头看自己的手，指节发黑，冻疮裂着口子，指甲缝里全是木刺和泥。
就是这双手，刚才把一股看不见的东西抽出来，托起了一片木头。
如果这能托木屑！
那能不能托刀？
能不能托枪？
能不能，托起一面倒下的旗？
他闭眼，脑子里又浮出昨夜的画面——血地，跪着的将士，那杆断旗。
他们不喊，不求，就那么跪着，像在等一个人站出来。
现在，他站起来了。
至少，他能动了。
他睁开眼，把玉贴在胸口，隔着破衣裳，压在心口上。
那里跳得厉害，一下一下，撞着玉面。
“再来一次。”
他低声说。
不是求，是命令。
左手按凹点，右手划纹。
这次引气明显比之前顺畅，那股热流很快就从玉中涌出。
热流顺着手臂走，比刚才稳，一路冲到指尖，没卡。
他抬手，掌心对地。
屋角另一片木屑轻轻一跳，浮了起来。
比上次高，离地五寸。
稳了五息，才落。
他没停，接着试。
第三次，木屑浮起，没落。
第西次，两片一起浮。
第五次，他改用一块指甲盖大的木片，它悬在空中，像被线吊着。
沈昭夜知道，这不只是“浮”那么简单。
他能感觉到那股气的走向，像刻刀走纹，力道大一分，木片就抖；小一分，它就往下沉。
他得掐准那个点，像刨平一块板，差一丝都不行。
他试了十七次，最后一次，木片悬在空中，稳得像钉住了一样。
他松手。
气断，木片落地。
他喘了口气，手心全是汗，衣服也湿了大半。
不是累出来的，是气血被抽空的感觉。
两条胳膊像灌了铅，指尖发麻，太阳穴一跳一跳地疼。
但这不重要。
重要的是，他掌握了它。
不是它掌控他，是他掌控它。
他慢慢站起身，走到墙角，从木堆里抽出一块废料板。
这是他前些天做活儿剩下的，边角不齐，面上还有裂纹。
他拿过刻刀，左手按板，右手执刀，轻轻一划。
木屑飞起，落在地上。
他抬手，掌心一引。
那片屑颤了颤，离地三寸，悬住。
他再引，屑往前飘了半尺。
再引，又半尺。
它像长了眼睛，顺着他的意思走。
他忽然抬手，掌心向上，像托着什么东西。
那片木屑缓缓升到他手掌高度，停住。
他盯着它，一动不动。
像在看一面旗，重新立起来。
他知道，这还不是战魂，不是英灵，不是什么神兵天将。
这只是最开始的一丝气，是他从玉里抠出来的第一缕火苗。
可这就够了。
以前他只能躲，只能忍，只能靠讨剩饭活命。
现在，他有了东西，能攥在手里的东西。
不是刀，不是权，是力量。
他把木屑轻轻放回地面，转身走到桌边。
油灯早灭了，桌上只剩一截蜡头。
他拿起它，放在掌心，左手按玉，右手引气。
蜡头轻轻一跳，浮起三寸。
他盯着它，低声说：“从今天起，我不再是那个靠人施舍过活的沈昭夜了。”
蜡头没落。
“我是大乾的人。”
蜡头微微晃动。
“我不求天，不拜神，不靠谁施舍机会。”
他抬手，掌心向上，像托着千斤重物。
“这股力，是我自己拿回来的。”
蜡头稳稳悬着。
他闭眼，声音压到最底：“谁灭我族，谁占我土，谁辱我民——我沈昭夜，必亲手讨回来。”
话落，掌心气流一震。
蜡头猛地往上冲了一寸，悬在半空，纹丝不动。
他没睁眼，只是站着，手抬着，像举着一面看不见的旗。
屋外风停了。
雪也停了。
天边刚透出一点灰白，光从屋顶的破洞斜切进来，照在桌角。
那里，一粒木屑静静浮着，离地三寸，像钉在空中。