不是那种诗意的、朦胧的细雨，是冰冷的，带着初冬寒气的雨丝，密密麻麻，抽打在玻璃窗上，汇成一道道蜿蜒的水痕，模糊了外面霓虹闪烁的世界。
情绪当铺里很安静，只听得见雨水敲击玻璃的单调声响，以及暖气片轻微的嗡鸣。
空气里浮动着一种陈旧纸张、干燥草药和某种难以言喻的、属于无数沉淀情绪的微尘味道。
烛渊坐在柜台后，指间夹着一支未点燃的细长香烟，烟丝散在乌木桌面上，像一小撮枯黄的落叶。
他望着窗外被雨水扭曲的光影，眼神空茫，没什么焦点。
柜台很高，挡住了他大半身体，只露出苍白的下颌和一双看起来过分安静的手。
门上的铜铃猝然一响，撞碎了满室沉寂。
一个年轻女人踉跄着冲进来，带进一股湿冷的、带着街边油烟味的风。
她没打伞，头发湿漉漉地贴在额头和脸颊，妆花了，眼底是红肿的，分不清是雨水还是泪水。
“典当。”
她喘着气，声音发颤，手指紧紧抠着柜台边缘，指节泛白。
烛渊没动，只是眼皮轻轻一掀，目光落在她脸上。
那目光没有温度，也没有好奇，像只是确认一件物品的成色。
“什么？”
他问。
声音平淡，甚至有些干涩，像很久没说话。
“爱情。”
女人吐出两个字，像是用尽了力气，身体微微发抖，“我把我的爱情当掉。
能换什么？
钱？
很多很多钱，对不对？”
她语无伦次，眼神里有一种绝望催生出的狂热。
烛渊沉默地看了她几秒，然后缓缓拉开抽屉，取出一份泛黄的皮质契约，一支看起来有些年头的羽毛笔，还有一方暗红色的印泥。
动作熟练，却透着一股机械般的漠然。
“想清楚。”
他把契约推过去，羽毛笔尖蘸了蘸不知名的墨汁，泛着幽蓝的光，“签下去，就回不了头。
典当的情绪，永不归还。”
女人几乎是抢过笔，看也不看那些密密麻麻的条款，在末尾狠狠签下自己的名字，然后拇指摁进印泥，重重压在自己的名字上。
一个鲜红的、带着指纹的印记。
“好了！
给我钱！”
她急促地呼吸着，眼神开始变得有些空洞，之前的激烈情绪像退潮一样迅速从她脸上消失。
烛渊收起契约，仔细检查了签名和指印，然后从柜台下取出一个厚厚的信封，推过去。
女人抓起信封，看也没看，转身冲回雨幕里，铃声再次急促地响起，然后归于平静。
当铺里又只剩下雨声。
烛渊拿起那张契约，看着上面新鲜的名字和指印，眼神里依旧没什么波澜。
他拉开柜台下方一个巨大的、看似无底的黑檀木抽屉，将契约丢了进去。
抽屉合上，发出沉闷的轻响。
他低头，看着指尖沾染上的一点那女人的泪水——或者雨水，捻了捻，然后抽出一张纸巾，慢慢擦干净。
每天的客人，大多如此。
狂喜，悲愤，绝望，或者麻木。
典当掉一部分灵魂，换取一点现世的苟且。
他习惯了。
这座当铺存在了不知多少年，经手了无数情绪，它们被分门别类，贴上标签，塞进这栋古老建筑的各个角落，沉默地堆积着灰尘。
家族的规矩，他是最后一个继承人。
守着这当铺，见证人类的痴妄与脆弱，首到他自己也变成这里的一件藏品。
夜深了，雨渐渐停了。
烛渊锁好当铺的门，提着那盏老式的黄铜煤油灯，沿着吱呀作响的木楼梯，走向地下室。
那里是核心库房，存放着年代更久远、价值更高——或者说，后果更严重的情绪典当物。
空气里的尘埃味更重，混合着一种陈年的悲怆和锈蚀金属的气息，冰冷刺骨。
一排排顶天立地的架子隐没在灯光照射不到的黑暗里，上面密密麻麻排列着统一规格的琉璃罐子。
有些罐子空空如也，有些则封存着朦胧的光晕或黯淡的雾气，贴着编号和名称标签。
“喜悦-丙柒伍”、“恐惧-戊叁贰壹”、“良知-甲零零玖”……标签上的字迹各异，属于不同的前辈掌柜。
他需要清点一批即将逾期的典当物，准备处理掉。
灯光移动，在无数罐子上投下跳跃的光斑。
走到最深处一排架子时，煤油灯的火焰忽然不安地跳动了一下。
烛渊停下脚步。
这一区，存放着他接手当铺前的典当物。
他的目光无意识地扫过，然后猛地定格。
一个落满灰尘的琉璃罐子，孤零零地放在角落一格。
标签上的字迹，是他自己的。
悲伤-烛渊-三年前他怔住了。
三年前……那是他刚刚接手当铺不久的时候。
一段他几乎不愿忆起的混沌岁月。
记忆像是被浓雾笼罩，只剩下一些支离破碎的片段和一种持续不断的、几乎将他压垮的钝重感。
他记得自己当时似乎典当了很多东西，为了换取一点喘息的空间，为了能够继续活下去，为了……忘记。
他伸出手，拂去罐子上的积尘。
罐子是空的。
里面什么都没有。
清澈透亮，能一眼看到背后的架子。
烛渊的心跳莫名漏了一拍。
空的？
典当的情绪，在当期之内，绝不会自行消散。
除非……被赎走，或者被转移。
可他完全不记得有这回事。
而且，谁会来赎回一份“悲伤”？
他下意识地拿起那个空罐子，罐底贴着一张泛黄的票据存根，是当时典当的凭证。
他小心地将其揭下。
存根背后，除了当年的编号和日期，还有一行字。
一行绝不属于他、也绝不该出现在这里的字迹。
墨色很新，尖锐，带着一种刻意的潦草和冰冷，狠狠地楔入他的眼帘：“别赎回——那晚的火灾，是你亲手点的。”
嗡——仿佛有一口巨大的钟在他颅内狠狠撞响。
世界骤然褪色，收缩，只剩下那行字无限放大，每一个笔画都变成烧红的烙铁，烫进他的瞳孔深处。
火灾……哪晚的火灾？
三年前……模糊的记忆碎片疯狂翻涌，带着焦糊味和灼热感冲击着他的神经。
新闻播报里模糊的画面……被烧焦的断壁残垣……人们的哭声……他一首以为那只是他过度悲伤产生的幻觉，是他需要典当情绪来逃避的现实背景音。
可是这行字……亲手点的？
冰冷的寒意顺着脊椎急速爬升，瞬间攫住了他的心脏，攥得他无法呼吸。
血液仿佛在血管里凝固了。
他扶着冰冷的金属架子，才勉强站稳。
手指不受控制地颤抖，那张轻飘飘的票据存根仿佛有千钧重。
煤油灯的光晕在他剧烈晃动的视野里明灭不定。
库房深处，死一样的寂静里，只有他粗重而混乱的喘息声。
以及，某个角落里，极轻微地，传来一声像是金属摩擦的、若有若无的轻响。
叮—
情绪当铺里很安静，只听得见雨水敲击玻璃的单调声响，以及暖气片轻微的嗡鸣。
空气里浮动着一种陈旧纸张、干燥草药和某种难以言喻的、属于无数沉淀情绪的微尘味道。
烛渊坐在柜台后，指间夹着一支未点燃的细长香烟，烟丝散在乌木桌面上，像一小撮枯黄的落叶。
他望着窗外被雨水扭曲的光影，眼神空茫，没什么焦点。
柜台很高，挡住了他大半身体，只露出苍白的下颌和一双看起来过分安静的手。
门上的铜铃猝然一响，撞碎了满室沉寂。
一个年轻女人踉跄着冲进来，带进一股湿冷的、带着街边油烟味的风。
她没打伞，头发湿漉漉地贴在额头和脸颊，妆花了，眼底是红肿的，分不清是雨水还是泪水。
“典当。”
她喘着气，声音发颤，手指紧紧抠着柜台边缘，指节泛白。
烛渊没动，只是眼皮轻轻一掀，目光落在她脸上。
那目光没有温度，也没有好奇，像只是确认一件物品的成色。
“什么？”
他问。
声音平淡，甚至有些干涩，像很久没说话。
“爱情。”
女人吐出两个字，像是用尽了力气，身体微微发抖，“我把我的爱情当掉。
能换什么？
钱？
很多很多钱，对不对？”
她语无伦次，眼神里有一种绝望催生出的狂热。
烛渊沉默地看了她几秒，然后缓缓拉开抽屉，取出一份泛黄的皮质契约，一支看起来有些年头的羽毛笔，还有一方暗红色的印泥。
动作熟练，却透着一股机械般的漠然。
“想清楚。”
他把契约推过去，羽毛笔尖蘸了蘸不知名的墨汁，泛着幽蓝的光，“签下去，就回不了头。
典当的情绪，永不归还。”
女人几乎是抢过笔，看也不看那些密密麻麻的条款，在末尾狠狠签下自己的名字，然后拇指摁进印泥，重重压在自己的名字上。
一个鲜红的、带着指纹的印记。
“好了！
给我钱！”
她急促地呼吸着，眼神开始变得有些空洞，之前的激烈情绪像退潮一样迅速从她脸上消失。
烛渊收起契约，仔细检查了签名和指印，然后从柜台下取出一个厚厚的信封，推过去。
女人抓起信封，看也没看，转身冲回雨幕里，铃声再次急促地响起，然后归于平静。
当铺里又只剩下雨声。
烛渊拿起那张契约，看着上面新鲜的名字和指印，眼神里依旧没什么波澜。
他拉开柜台下方一个巨大的、看似无底的黑檀木抽屉，将契约丢了进去。
抽屉合上，发出沉闷的轻响。
他低头，看着指尖沾染上的一点那女人的泪水——或者雨水，捻了捻，然后抽出一张纸巾，慢慢擦干净。
每天的客人，大多如此。
狂喜，悲愤，绝望，或者麻木。
典当掉一部分灵魂，换取一点现世的苟且。
他习惯了。
这座当铺存在了不知多少年，经手了无数情绪，它们被分门别类，贴上标签，塞进这栋古老建筑的各个角落，沉默地堆积着灰尘。
家族的规矩，他是最后一个继承人。
守着这当铺，见证人类的痴妄与脆弱，首到他自己也变成这里的一件藏品。
夜深了，雨渐渐停了。
烛渊锁好当铺的门，提着那盏老式的黄铜煤油灯，沿着吱呀作响的木楼梯，走向地下室。
那里是核心库房，存放着年代更久远、价值更高——或者说，后果更严重的情绪典当物。
空气里的尘埃味更重，混合着一种陈年的悲怆和锈蚀金属的气息，冰冷刺骨。
一排排顶天立地的架子隐没在灯光照射不到的黑暗里，上面密密麻麻排列着统一规格的琉璃罐子。
有些罐子空空如也，有些则封存着朦胧的光晕或黯淡的雾气，贴着编号和名称标签。
“喜悦-丙柒伍”、“恐惧-戊叁贰壹”、“良知-甲零零玖”……标签上的字迹各异，属于不同的前辈掌柜。
他需要清点一批即将逾期的典当物，准备处理掉。
灯光移动，在无数罐子上投下跳跃的光斑。
走到最深处一排架子时，煤油灯的火焰忽然不安地跳动了一下。
烛渊停下脚步。
这一区，存放着他接手当铺前的典当物。
他的目光无意识地扫过，然后猛地定格。
一个落满灰尘的琉璃罐子，孤零零地放在角落一格。
标签上的字迹，是他自己的。
悲伤-烛渊-三年前他怔住了。
三年前……那是他刚刚接手当铺不久的时候。
一段他几乎不愿忆起的混沌岁月。
记忆像是被浓雾笼罩，只剩下一些支离破碎的片段和一种持续不断的、几乎将他压垮的钝重感。
他记得自己当时似乎典当了很多东西，为了换取一点喘息的空间，为了能够继续活下去，为了……忘记。
他伸出手，拂去罐子上的积尘。
罐子是空的。
里面什么都没有。
清澈透亮，能一眼看到背后的架子。
烛渊的心跳莫名漏了一拍。
空的？
典当的情绪，在当期之内，绝不会自行消散。
除非……被赎走，或者被转移。
可他完全不记得有这回事。
而且，谁会来赎回一份“悲伤”？
他下意识地拿起那个空罐子，罐底贴着一张泛黄的票据存根，是当时典当的凭证。
他小心地将其揭下。
存根背后，除了当年的编号和日期，还有一行字。
一行绝不属于他、也绝不该出现在这里的字迹。
墨色很新，尖锐，带着一种刻意的潦草和冰冷，狠狠地楔入他的眼帘：“别赎回——那晚的火灾，是你亲手点的。”
嗡——仿佛有一口巨大的钟在他颅内狠狠撞响。
世界骤然褪色，收缩，只剩下那行字无限放大，每一个笔画都变成烧红的烙铁，烫进他的瞳孔深处。
火灾……哪晚的火灾？
三年前……模糊的记忆碎片疯狂翻涌，带着焦糊味和灼热感冲击着他的神经。
新闻播报里模糊的画面……被烧焦的断壁残垣……人们的哭声……他一首以为那只是他过度悲伤产生的幻觉，是他需要典当情绪来逃避的现实背景音。
可是这行字……亲手点的？
冰冷的寒意顺着脊椎急速爬升，瞬间攫住了他的心脏，攥得他无法呼吸。
血液仿佛在血管里凝固了。
他扶着冰冷的金属架子，才勉强站稳。
手指不受控制地颤抖，那张轻飘飘的票据存根仿佛有千钧重。
煤油灯的光晕在他剧烈晃动的视野里明灭不定。
库房深处，死一样的寂静里，只有他粗重而混乱的喘息声。
以及，某个角落里，极轻微地，传来一声像是金属摩擦的、若有若无的轻响。
叮—
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