东荒历三百年，秋末。
青芜城外十里，荒山脚下。
草庐孤零零立在乱石之间，墙皮剥落，茅顶漏风。
屋内油灯昏黄，照出一个瘦削身影。
那人背对门口，俯身在一具尸体上，手指稳定得不像活人。
谢无咎，二十三岁，游方郎中。
玄色劲装裹着清瘦身躯，领口沾着药粉，散发苦杏仁气味。
他肤色苍白泛青灰，右眼尾一道朱砂色印记若隐若现。
腰间七枚药囊一字排开，银针与毒匕从不离身。
尸体是昨夜暴毙的猎户，死因不明。
谢无咎用十枚铜钱从家属手里买来的。
常人避尸如瘟，他却视之为药引活源。
眼下他正取毒——动脉血里藏着未分解的神经毒素，三滴足可炼成逆灵脉枯竭的试药。
时间一炷香。
他左手小指指甲划开死者颈侧皮肤，动作轻巧，像揭一张薄纸。
右手银针斜刺入颈动脉分叉处，针尖微颤，控住血流速度。
暗红近黑的血液缓缓流入细管，滴速极慢，稍快则凝，稍缓则败。
血滴入药皿，他加了微量石灰粉，压住腐败气味。
炉火燃起，烘干备用。
屋角堆着几具盖麻布的尸体，墙边药柜贴满经络图，笔迹潦草却精准，标注着常人不知的血脉分支点。
他呼吸平稳，手却不时轻抖一下。
不是紧张，是习惯。
痛感让他确认自己还活着。
每割一刀，都像在验证存在。
药皿收好，他转向脊椎部位。
毒腺紧贴神经束，剥离时稍有不慎，尸身会剧颤，惊动远处村落。
他抽出毒匕，刀锋沿脊柱切开三寸，皮肉分开的滞涩感顺着刀柄传到掌心。
镊子探入，夹住毒腺基部，缓慢剥离。
过程中不断敷上冰片，压制尸身神经反应。
樵夫是在这时候撞门进来的。
他挑柴路过，见草庐门缝透光，想着讨碗水喝。
推门刹那，目光落在尸体上——胸腹敞开，血未干，内脏外露，银针插在动脉里，像某种邪祭。
他喉咙猛地收紧，后退半步，脚跟磕到门槛。
谢无咎没抬头，但右手己滑向腰间第三药囊。
樵夫转身要跑，距离门口仅三步。
谢无咎抬手，弹出一把淡绿色粉末，随即吹气成雾。
毒粉随气流扩散，在空中形成一层几乎看不见的薄尘。
樵夫奔至门框，吸进第一口。
他的呼吸立刻卡住，喉咙痉挛，发出“咯咯”声。
嘴唇发紫，瞳孔放大，双腿一软跪地，抽搐两下，口吐白沫瘫倒。
谢无咎走过去，蹲下检查。
指尖搭在樵夫颈侧，脉搏尚存，只是被麻痹了声带与行动力。
三个时辰后自会醒来，记忆模糊，只当做了场噩梦。
他擦了擦手指，回到尸体旁。
毒腺己完整取出，放入第七药囊，密封后贴身收好。
做完这些，他首起身，目光扫过墙壁。
墙上挂着一卷残破古书，边角焦黑，字迹漫漶，名为《玄典》。
此刻，那残卷边缘忽泛一丝青芒，幽光浮动，字迹隐约浮现又隐去，持续三息，熄灭。
谢无咎盯着它看了两秒，眼神微动，没说话，也没靠近。
他知道这光意味着什么。
每日三问将启，残魂将现。
但他没现在就问。
他还剩一次提问机会，留到更紧要的关头。
他开始收拾工具。
银针一根根收回袖中暗袋，毒匕擦拭干净插回腰侧。
药皿归柜，尸体重新盖上麻布，与其他几具并列。
屋外风卷枯叶，拍打茅墙。
天色更暗，像是要下雨。
他走到门边，看了一眼倒地的樵夫。
没拖，也没藏。
这人醒后自会离开，不会多管闲事。
怕死的人，最懂闭嘴。
他关门，没锁。
草庐本就不需要锁。
敢来的人，要么疯，要么死。
他沿着碎石小径往山下走，脚步不快，也不慢。
青芜城还在西边五里，他得赶在宵禁前进城。
明日还有三具新尸等着他，都是病亡者，家属愿以铜钱换葬资，他也从不白拿。
走至半路，他停下。
右手小指突然抽痛，像是被无形针扎了一下。
他低头看，皮肤完好，无伤无痕。
但这痛他熟悉——药王残魂在提醒，今日最后一问即将失效。
他没开口。
残魂不允多求，问错一句，便是反噬。
他必须等最必要的时候。
他继续前行。
城门在望，守卒懒散靠墙，见他走近，皱眉挥手：“郎中？
别又是来讨药材的，药铺早关门了。”
谢无咎没停步：“我住城里。”
守卒打量他一眼，注意到他衣领上的药粉和腰间药囊，又看见他右眼尾那道红印，眉头皱得更深：“你就是那个收死人换钱的？”
“他们自愿卖的。”
谢无咎声音平静。
“晦气。”
守卒啐了一口，“再碰尸体，抓了送官。”
谢无咎没回应，径首进城。
街道冷清，几家灯笼亮着，映出斑驳影子。
他穿过两条巷子，拐进一处窄院。
院中井台旁放着个木箱，里面是明日要用的石灰与纱布。
他打开房门，点燃油灯。
屋内陈设简陋，一张床，一张桌，墙角立着药柜。
桌上摊着一本册子，记录着近日取毒数据。
他提笔添了一行：“猎户尸，神经毒素浓度三成七，可试配‘逆脉散’初方。”
写完，他合上册子，坐在床沿。
右手小指又痛了一下。
这次比刚才更烈，像有东西在皮下钻动。
他知道，残魂要隐了。
他终于开口，声音低哑：“第一问——月圆饮血，非人非鬼，可有解法？”
空气静了一瞬。
一个冷硬的声音在他脑中响起，如金石相击：“血引髓生，髓化毒根。
欲断其源，先剖己心。”
话落，痛感骤然加剧，仿佛整条手臂被撕开。
他咬住手腕，闷哼一声，额头冒汗。
他知道这是代价。
每一问，都要心头血为引。
问完，痛不可免。
他撑着床沿坐稳，喘了几口气。
窗外，一片枯叶被风吹落，砸在窗纸上，发出轻响。
他抬起手，看着右眼尾的药王印。
那红痕微微发烫，像是活物在跳。
他忽然笑了。
笑得很轻，也很短。
然后他站起身，走向药柜，打开最底层的暗格。
里面是一把小刀，刃口泛蓝，专用于割肤记印。
他拿起刀。
灯火晃了一下。
刀锋落下。
青芜城外十里，荒山脚下。
草庐孤零零立在乱石之间，墙皮剥落，茅顶漏风。
屋内油灯昏黄，照出一个瘦削身影。
那人背对门口，俯身在一具尸体上，手指稳定得不像活人。
谢无咎，二十三岁，游方郎中。
玄色劲装裹着清瘦身躯，领口沾着药粉，散发苦杏仁气味。
他肤色苍白泛青灰，右眼尾一道朱砂色印记若隐若现。
腰间七枚药囊一字排开，银针与毒匕从不离身。
尸体是昨夜暴毙的猎户，死因不明。
谢无咎用十枚铜钱从家属手里买来的。
常人避尸如瘟，他却视之为药引活源。
眼下他正取毒——动脉血里藏着未分解的神经毒素，三滴足可炼成逆灵脉枯竭的试药。
时间一炷香。
他左手小指指甲划开死者颈侧皮肤，动作轻巧，像揭一张薄纸。
右手银针斜刺入颈动脉分叉处，针尖微颤，控住血流速度。
暗红近黑的血液缓缓流入细管，滴速极慢，稍快则凝，稍缓则败。
血滴入药皿，他加了微量石灰粉，压住腐败气味。
炉火燃起，烘干备用。
屋角堆着几具盖麻布的尸体，墙边药柜贴满经络图，笔迹潦草却精准，标注着常人不知的血脉分支点。
他呼吸平稳，手却不时轻抖一下。
不是紧张，是习惯。
痛感让他确认自己还活着。
每割一刀，都像在验证存在。
药皿收好，他转向脊椎部位。
毒腺紧贴神经束，剥离时稍有不慎，尸身会剧颤，惊动远处村落。
他抽出毒匕，刀锋沿脊柱切开三寸，皮肉分开的滞涩感顺着刀柄传到掌心。
镊子探入，夹住毒腺基部，缓慢剥离。
过程中不断敷上冰片，压制尸身神经反应。
樵夫是在这时候撞门进来的。
他挑柴路过，见草庐门缝透光，想着讨碗水喝。
推门刹那，目光落在尸体上——胸腹敞开，血未干，内脏外露，银针插在动脉里，像某种邪祭。
他喉咙猛地收紧，后退半步，脚跟磕到门槛。
谢无咎没抬头，但右手己滑向腰间第三药囊。
樵夫转身要跑，距离门口仅三步。
谢无咎抬手，弹出一把淡绿色粉末，随即吹气成雾。
毒粉随气流扩散，在空中形成一层几乎看不见的薄尘。
樵夫奔至门框，吸进第一口。
他的呼吸立刻卡住，喉咙痉挛，发出“咯咯”声。
嘴唇发紫，瞳孔放大，双腿一软跪地，抽搐两下，口吐白沫瘫倒。
谢无咎走过去，蹲下检查。
指尖搭在樵夫颈侧，脉搏尚存，只是被麻痹了声带与行动力。
三个时辰后自会醒来，记忆模糊，只当做了场噩梦。
他擦了擦手指，回到尸体旁。
毒腺己完整取出，放入第七药囊，密封后贴身收好。
做完这些，他首起身，目光扫过墙壁。
墙上挂着一卷残破古书，边角焦黑，字迹漫漶，名为《玄典》。
此刻，那残卷边缘忽泛一丝青芒，幽光浮动，字迹隐约浮现又隐去，持续三息，熄灭。
谢无咎盯着它看了两秒，眼神微动，没说话，也没靠近。
他知道这光意味着什么。
每日三问将启，残魂将现。
但他没现在就问。
他还剩一次提问机会，留到更紧要的关头。
他开始收拾工具。
银针一根根收回袖中暗袋，毒匕擦拭干净插回腰侧。
药皿归柜，尸体重新盖上麻布，与其他几具并列。
屋外风卷枯叶，拍打茅墙。
天色更暗，像是要下雨。
他走到门边，看了一眼倒地的樵夫。
没拖，也没藏。
这人醒后自会离开，不会多管闲事。
怕死的人，最懂闭嘴。
他关门，没锁。
草庐本就不需要锁。
敢来的人，要么疯，要么死。
他沿着碎石小径往山下走，脚步不快，也不慢。
青芜城还在西边五里，他得赶在宵禁前进城。
明日还有三具新尸等着他，都是病亡者，家属愿以铜钱换葬资，他也从不白拿。
走至半路，他停下。
右手小指突然抽痛，像是被无形针扎了一下。
他低头看，皮肤完好，无伤无痕。
但这痛他熟悉——药王残魂在提醒，今日最后一问即将失效。
他没开口。
残魂不允多求，问错一句，便是反噬。
他必须等最必要的时候。
他继续前行。
城门在望，守卒懒散靠墙，见他走近，皱眉挥手：“郎中？
别又是来讨药材的，药铺早关门了。”
谢无咎没停步：“我住城里。”
守卒打量他一眼，注意到他衣领上的药粉和腰间药囊，又看见他右眼尾那道红印，眉头皱得更深：“你就是那个收死人换钱的？”
“他们自愿卖的。”
谢无咎声音平静。
“晦气。”
守卒啐了一口，“再碰尸体，抓了送官。”
谢无咎没回应，径首进城。
街道冷清，几家灯笼亮着，映出斑驳影子。
他穿过两条巷子，拐进一处窄院。
院中井台旁放着个木箱，里面是明日要用的石灰与纱布。
他打开房门，点燃油灯。
屋内陈设简陋，一张床，一张桌，墙角立着药柜。
桌上摊着一本册子，记录着近日取毒数据。
他提笔添了一行：“猎户尸，神经毒素浓度三成七，可试配‘逆脉散’初方。”
写完，他合上册子，坐在床沿。
右手小指又痛了一下。
这次比刚才更烈，像有东西在皮下钻动。
他知道，残魂要隐了。
他终于开口，声音低哑：“第一问——月圆饮血，非人非鬼，可有解法？”
空气静了一瞬。
一个冷硬的声音在他脑中响起，如金石相击：“血引髓生，髓化毒根。
欲断其源，先剖己心。”
话落，痛感骤然加剧，仿佛整条手臂被撕开。
他咬住手腕，闷哼一声，额头冒汗。
他知道这是代价。
每一问，都要心头血为引。
问完，痛不可免。
他撑着床沿坐稳，喘了几口气。
窗外，一片枯叶被风吹落，砸在窗纸上，发出轻响。
他抬起手，看着右眼尾的药王印。
那红痕微微发烫，像是活物在跳。
他忽然笑了。
笑得很轻，也很短。
然后他站起身，走向药柜，打开最底层的暗格。
里面是一把小刀，刃口泛蓝，专用于割肤记印。
他拿起刀。
灯火晃了一下。
刀锋落下。
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